El columpio

Silent Hill Shattered Memories
Silent Hill Shattered Memories

Por la mañana, de camino al trabajo, vi a una mujer impulsando a su hijo en los columpios de la unidad habitacional. Por la tarde, al volver a casa, la volví a ver en el mismo sitio. ¿Había pasado ahí todo el día, columpiando al niño? ¿O acaso había salido a jugar por la mañana, y nuevamente por la tarde?

Cuando me acosté, el rechinido de los columpios taladraba mi cerebro, imposibilitando el descanso. Me asomé a la ventana. Ahí estaba la misma mujer, meciendo a su hijo. No pude reconocerla, quizá no vivía en la unidad, o quizá simplemente nunca antes había reparado en ella. La curiosidad me impedía conciliar el sueño. Me levanté y di vueltas por la casa. Me tomé una taza de leche caliente y vi una película en la televisión.

Pero los rechinidos se colaban entre sorbo y sorbo y entre escena y escena. Esa mujer seguía columpiando a su hijo incluso a las diez de la noche, cuando ya debería estar dormida. Tal vez tendría que llamar a la policía. Pero bajo qué pretexto; una mujer jugando con su hijo en el parque de la unidad, aunque sea de noche, no es precisamente un crimen.

Cuando la película me aburrió, me fui a la cama. Tampoco esta vez pude dormir, los chirridos de los columpios se metían en mi cabeza. Ya había tenido suficiente, iría a hablar con esa mujer, no eran horas de estar haciendo esas cosas, algunas personas tenemos que descansar.

Me abrigué y caminé hacia los columpios. El sonido era más fuerte. Pero la mujer no estaba ahí, sólo quedaba el niño en el aparato, dejándose mecer con un último impulso, sin hacer nada para mantener el ritmo. No pude ver a su madre por ningún lado. Me quedé mirándolo hasta que se detuvo. Cuando se quedó inmóvil, el niño se quedó ahí. Me acerqué a él y para mi horror comprobé que el niño no estaba vivo, era sólo una marioneta.


Más pesadillas y sueños de angustia, en El país de noviembre, ¿ya lo tienes?

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Ficción

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